Wonka.

Não sou crítico de literatura, menos ainda de cinema. Mas não aprendo, e continuo confiando em críticos de literatura e de cinema. Do pouco que vi – Estadão e Folha, sobretudo – ninguém falou mal da Fantástica Fábrica de Chocolate. O máximo que disseram é que o Depp não parece, não senhor, com o Michael Jackson. Mas o filme é uma bela porcaria.

Há coisa de um mês, li para a minha filha de 4 anos, o livro do Road Dahl, que eu mesmo tinha lido lá pelos 10. O livro é bacaninha: fantasia curta, terna e cuja única intenção é mostrar um menino bonzinho, comparado com quatro cretininhos – um guloso; uma mascadora de chicletes; uma ranhetinha mimada e um viciado em TV. O melhor do livro é o clima de Dickens, no frio, na neve, na rala sopa de repolho e nas seguidas decepções com as aberturas das barras Wonkas. Até que aparece o cumpom dourado, e começa a trama. Pronto, só isso.

Lido o livro, arranjei o DVD com a primeira versão do filme, Gene Wilder, como Willy Wonka. Envelheceu, envelheceu. E há algumas diferenças (não são esquilos que se desfazem da Veroca Sal, noz oca, mas patos que se livram dela, como uma bad egg) e alguns acréscimos – o pior deles, fazer o Charlie Bucket e o avô beberem um troço que não deviam (no filme, eles eram bonzinhos mas, ah, não eram de ferro). E a proposta da venda da bala interminável, como teste de honestidade (que não há, no livro), até que não foi das piores idéias.

O novo filme, Tim Burton e cenários sombrios à frente, acrescenta um passado ao Sr. Wonka: ele teria sido vítima de um pai dentista, que o fazia usar aparelhos que evocam os de Hannie Lecter. Por isso, vingou-se, virando o maior fabricante de doces do mundo. Com esse acréscimo froidiano de almanaque, o final vai para as cucuias: o filme não termina – esgota-se.

Os umpa-lumpas, que já no primeiro filme são anões mal-maquiados e não repetem os homenzinhos do livro, neste último acabaram de perder o encanto, num efeito digital que multiplica a sem-gracice. E ainda quiseram inventar a roda: não cantaram umpa-lumpa, dupa di-du, como era de se esperar.

Além disso, há as ridículas referências cinematográficas – que eu vi, ao 2001 e ao Eduardo Mãos-de-Tesoura, esta duplamente cabotina – e uma grande chance de Johnny Depp deixar passar um roteiro sem se melar. Willy Wonca, até para a minha filha de 4 anos, continua sendo o Gene Wilder.

A mãe dela, melhor crítica de cinema que eu conheço (não dorme no filme, e ainda me cutuca, para eu acordar) completou: quem nasceu para Burton, nunca chega a Spielberg.